Hej, słuchaj, muszę ci opowiedzieć, co się działo w domu mojej mamy po tym, jak nasza najstarsza córka, Jadwiga, wydała swój… sąd rodzinny. Nie chciała się ożenić, bo była zbyt wybredna i miała wielkie wymagania wobec przyszłych panów, więc do trzydziestki przeszła w żywiołową mizantropkę prawdziwą chorobę żołądka i koszmar każdego mężczyzny w ludzkiej postaci.
Ta przygarnięta powiedziała Mama, tak jakby to już była stała część naszej rodziny. Młodsza córka, Zosia, pulchna i zawsze uśmiechnięta, przytaknęła z szerokim uśmiechem. Mama milczała, ale z jej ponurej twarzy było widać, że wnuczka też nie przypadła jej do gustu. I co mogło się jej podobać? Nasz jedyny syn, Tomasz, nasz filar i nadzieja, po wojsku przywiózł żonę. Ta żona nie miała ani ojca, ani matki, ani pieniędzy. Zero. Nie wiadomo, czy dorastała w domu dziecka, czy w jakimś dalekim zakątku rodziny. Tomasz milczał, a potem żartował: Nie martw się, mamo, jeszcze zdobędziemy własne bogactwo. No i gadaj z nim, tym łobuzem. Kogo przywiózł do rodziny? Może jakąś złodziejkę, oszusta? Kto wie, jakich już wszystkich ludzi przyciąga!
Waleria Nikiticzna, odkąd pojawiła się w domu, nie spała jedną noc. Drzemka w pół oka była jedyną ulgą. Czekała na jakieś figle od nowej szwagierki, kiedy wreszcie zacznie grzebać w szafkach. A my już ją namawialiśmy: Mamo, schowaj te cenne rzeczy w rodzinne korytarze, nie wiesz, co się może stać! Może futra, może złoto, a nie chcemy kiedyś jednego poranka obudzić się i zobaczyć, że wszystko poszło w cholerę!.
A Tomasz wzięło się za spisywanie: Kogo przywiózłeś do domu? Gdzie były twoje oczy? Nie ma w nich nici prawdy!. Nie było co robić, trzeba żyło dalej. Z czasem przygarniętą zaakceptowano.
Dom był spory ogród trzydzieści ar, trzy świnie w zagrodzie, ptaki, które ledwo dało się zliczyć. Pracować w nim nie dało się wytężyć nawet dzień w dzień, a Waleria nie narzekała. Dbała o świnie, gotowała, sprzątała i starała się przypodobać mamie. Ale jakby serce matki nie chciało nie liczy się złoto, nie liczy się nic, jak tego nie zauważy, wszystko pójdzie nie tak.
W pierwszym dniu przygarnięta, poddany gniewowi, powiedziała do mamy:
Nazywaj mnie po imieniu i nazwisku. Lepiej tak. Mam już własne córki, a ty, choćbyś się starała, nie zostaniesz dla mnie jak własna dziewczyna.
Od tej chwili Waleria była nazywana Waleria Nikiticzna, a Mama już nie używała słowa wnuczka. Trzeba było coś zrobić, coś powiedzieć. Mama tylko: Trzeba coś zrobić. I tyle. Nie ma potrzeby podlizywania się. Jednakże inne szwagierki nie dawały się zwodzić. Każde zdanie wkładano w odpowiednią kolejność. Czasem Mama musiała powstrzymać rozchodzące się córki, nie z litości dla przygarniętej, lecz po to, by w domu panował porządek, a nie kłótnia. Dziewczyna okazała się pracowita, łapała wszystko, nie była leniwą. Mama, choć nie przyznawała się do tego otwarcie, coraz bardziej się rozluźniała.
Może życie się ułoży, gdyby nie Tomasz, który odjechał w świat.
Co zrobisz, jak rano do wieczora usłyszysz dwa głosy, które ciągle pytają: Na kogo się ożenił? Na kogo się ożenił?. Jadwiga wprowadziła go w znajomość z jakąś koleżanką, i tak się zaczęło. Szwagierki świętowały zwycięstwo: Teraz nienawistna przygarnięta w końcu się uporze. Mama milczała, a Waleria udawała, że nic się nie stało, choć oczy jej były jakby przygaszone. I nagle, jak grzmot w słoneczny dzień, dwie wieści: Waleria spodziewa się dziecka, a Tomasz z nią się rozwodzi.
Nie może tak być rzekła mama do Tomasza. Nie zamierzałam cię wciągać w małżeństwo.
Ale jak już się ożenił, niech żyje! Nie ma sensu się kłócić. Zaraz zostaniesz ojcem. Zburzysz rodzinę, wyrzucę cię z domu i nie będę cię znała. A Halina będzie tu mieszkać.
Po raz pierwszy w życiu mama nazwała przygarniętą po imieniu. Siostry zamarły. Tomasz wpadł w szał: Jestem facetem, mam prawo decydować. Mama wstała za ręce i zaśmiała się: Jaki jesteś facet? Na razie masz tylko spodnie. Najpierw urodzisz dziecko, potem je wyhodujesz, nauczysz i wyprowadzisz w świat dopiero wtedy będziesz prawdziwym mężczyzną!.
Mama nigdy nie kradła słów z kieszeni, ale i tak szanował ją Tomasz.
Zrobił, co chciał wyjechał. Halina została. Po upływie czasu urodziła dziewczynkę i nazwała ją Wiktoria. Mama, kiedy się o tym dowiedziała, nie powiedziała nic, ale widać było, że cieszy się w duchu.
Z zewnątrz nic nie zmieniło się w domu, tylko Tomasz zagubił drogę do domu i się obraził. Mama też się martwiła, choć nie okazywała tego. Natomiast wnuczka Wiktoria została ukochana, dostawała prezenty, słodycze. Halina jednak nigdy nie wybaczyła, że straciła syna przez nią, choć nie powiedziała o tym ani słowem.
Minęło dziesięć lat. Siostry wyszły za mąż, a w dużym domu zostały trzy: mama, Halina i Wiktoria. Tomasz został powołany i odjechał z nową żoną na północ. Do Haliny podszedł emerytowany wojskowy, trochę starszy, po rozwodzie zostawił jej mieszkanie, a sam mieszkał w akademiku. Dostawał pensję, miał stabilną pracę, więc wydawał się solidnym kandydatem. Halina go polubiła, ale co z tym zrobić? Do teściowej?
Wyjaśniła mu wszystko, poprosiła o wyrozumiałość i pożegnanie. On nie był głupi przyszedł poprosić mamę: Walerio Nikiticzno, kocham Halinę, nie mogę bez niej żyć.
Mama nie drgnęła.
Kochasz? powiedziała. No to zamieszkajcie razem i żyjcie.
Zamilkła i dodała:
Nie dam ci zabierać Wiktorię. Tu zostaniecie razem ze mną.
I tak wszyscy razem zamieszkali. Sąsiedzi wyciągali języki aż do bólu, gadając, jak szalona Waleria wyrzuciła własnego syna z domu, a przygarnięta z dziobakiem przyjęła go. Nikt nie słuchał plotek, Waleria nie przejmowała się nimi, nie gadała z sąsiadkami, trzymała się dumnie.
Halina urodziła Kasię. Mama nie mogła być bardziej dumna ze swoich ukochanych wnuczek, choć nie miała pojęcia, kto tak naprawdę jest jej wnuczką. A potem, jak to w życiu bywa, niespodziewanie Halina poważnie zachorowała.
Mąż załamał się, kilka razy sięgał po alkohol. Mama wzięła wszystkie pieniądze z konta i zawiozła Halinę do Warszawy. Każde lekarstwo, każdy lekarz wszystko. Nie pomogło.
Rano Halina poczuła się trochę lepiej i poprosiła mamę o rosół z kurczaka. Mama, radośnie, podziękowała, upiekła kurę, wypiórowała, ugotowała. Kiedy przyniosła gorący rosół, Halina nie mogła go zjeść i po raz pierwszy w życiu zapłakała. Mama, nigdy nie płacząca, popłakała razem z nią:
Co się stało, kochana? Odchodzisz ode mnie, kiedy już cię pokochałam? Co robisz?
Uspokoiła się, otarła łzy i rzekła:
Nie martw się o dzieci, nie zginą.
Od tego czasu już nie płakała, siedziała obok Haliny, trzymała ją za rękę i delikatnie głaskała, jakby prosiła o wybaczenie za wszystko, co się między nimi wydarzyło.
Kolejne dziesięć lat minęło. Wiktoria została zamężna. Przyjechały Jadwiga i Zosia, starsze, podszczypnięte przez lata. Żadna z nich nie dostała dzieci od Boga. Zgromadziła się trochę rodziny. Tomasz wrócił. Z żoną już się rozstał, bujał się po barach. Gdy zobaczył, jak piękna jest Wiktoria, ucieszył się: Nie spodziewałem się takiej córki. Kiedy usłyszał, że córka nazywa ojca cudzym, zamienił się w gniew i obarczył mamę winą: Dlaczego wpuściłaś obcego mężczyznę do domu? Niech sprząta! Nie ma tu miejsca dla niego. Ja jestem ojcem!.
Mama odpowiedziała:
Nie, synu. Nie jesteś ojcem. Jak mały chłopiec w spodniach, nie wyrosłeś jeszcze w prawdziwego mężczyznę.
Powiedziała to, jakby to było zapisane w kamieniu. Tomasz nie wytrzymał tego upokorzenia, spakował rzeczy i znów wyruszył w świat. Wiktoria wyszła za mąż, urodziła synka i nazwała go Aleksander, na cześć adoptowanego ojca. A babcię Warię położyli obok Haliny w grobie.
I tak leżą w jednej linii: synowa i teściowa. A wiosną wyrosła między nimi brzoza. Skąd się wzięła, nikt nie wie. Nikt jej nie posadził. Może to pożegnanie Haliny, może ostatnie przepraszam od mamy.
Tak to wypadło. Mam nadzieję, że ci się podobało. Trzymaj się!
