Te papiery, które próbujesz mi podsunąć, już widziałam, pani Ireno. Drugi raz się nie uda.
Nie mrugnęła nawet. Stała w drzwiach mojej własnej kuchni w swoim beżowym płaszczu z perełkowymi guzikami i torebką na zgięciu łokcia, jakby przyszła na przyjęcie, a nie po to, by zrujnować komuś życie. Pachniała drogimi perfumami, tymi, które Michał podarował jej na urodziny, przywiózł z Warszawy. Wtedy go wycałowała i powiedziała, że ma dobry gust, w przeciwieństwie do niektórych.
Kasiu, wszystko nie tak rozumiesz powiedziała swoim głosem, który już umiałam czytać jak książkę: miękki z wierzchu, a twardy w środku. Ja ci tylko dobrze życzę. Naprawdę.
Postawiłam filiżankę na stole. Ręce mi nie drżały. To było nowe, bo jeszcze rok temu po jej spojrzeniu kurczyły mi się palce u stóp.
Tyle już mi pani tego dobra życzyła, że rok nie mogłam się pozbierać. Wystarczy.
Mruży oczy. Po tym zawsze następowało coś nieprzyjemnego. Wiedziałam po siedmiu latach doskonale.
Jesteś zmęczona, rozumiem. Te leczenia, ci lekarze, chodzenie po klinikach… Dlatego przyszłam pomóc. Tu tylko drobny wniosek, zmiana…
Zmiana czego?
No dokumenty. Finansowe. Żebyś była zabezpieczona, gdyby coś się stało.
Popatrzyłam na jej dłonie w subtelnych pierścionkach i na teczkę, którą trzymała jak bukiet.
Proszę dać powiedziałam.
I pierwszy raz w życiu zawahała się na chwilę.
Ale podała. Otworzyłam od razu, stojąc przy stole. Pierwsza kartka. Druga. Przy trzeciej zatrzymałam się i przeczytałam dwa razy, bo nie wierzyłam własnym oczom.
To był pozew rozwodowy. Gotowy, elegancko napisany, z moim imieniem i nazwiskiem. Tylko podpisu brakowało.
W kuchni zapadła taka cisza, że usłyszałam samochód za oknem i gdzieś daleko płacz dziecka.
Pani… nie znalazłam słów od razu. Przyszła pani, żebym sama podpisała rozwód z własnym mężem? To według pani dobre życzenie?
Kasiu, nie rozumiesz. Michał potrzebuje rodziny. Prawdziwej. Dzieci. A ty tego mu nie dasz. Ile lat, ile pieniędzy, ile nadziei… I nic. Męczysz siebie i jego. Puść go. To będzie z twojej strony szlachetne.
Zamknęłam teczkę, odłożyłam na stół. Powoli, prawie delikatnie, choć w środku aż się paliłam.
Proszę wyjść z mojego domu powiedziałam.
Kasia…
Proszę. Wyjdźcie.
Wyszła. Zostałam sama, z teczką na stole, zapachem jej perfum i uczuciem, że właśnie stałam nad jakąś przepaścią i cofnęłam się w ostatniej chwili. Choćby na centymetr.
Miałam wtedy trzydzieści lat, Michał trzydzieści dwa. Pięć lat po ślubie, z czego cztery staramy się o dziecko. Ludzie z zewnątrz pewnie myślą: zwyczajnie im się nie udaje. Nie wiedzą, co to znaczy: co miesiąc nadzieja i rozczarowanie. Badania, procedury, zastrzyki w brzuch o świcie, łzy zakazane, bo stres szkodzi, złość zakazana, bo stres szkodzi. Trzeba być spokojną i myśleć pozytywnie.
Starałam się. A teściowa, tymczasem, rozpowiadała po znajomych, że coś ze mną nie tak i zaniedbałam się. Wiedziałam o tym. Małe miasto, wszystko się rozchodzi.
Michała wtedy nie było, znowu wyjechał w delegację budowlanka, inwestycje po całym województwie. Dzwonił co wieczór, długo rozmawialiśmy, słyszałam w głosie, że zmęczony, ale nie wspominałam o złych sprawach. Chroniłam go… A może siebie?
Wieczorem, gdy odeszła Irena, długo siedziałam przy oknie. Za szybą listopadowa jesień, drzewa nagie, mokry chodnik, ludzie z siatkami z Biedronki. Kobieta prowadziła za rękę dziewczynkę w czerwonym kombinezonie skakała po kałużach i śmiała się, a kobieta tylko mocniej ściskała jej dłoń.
Patrzyłam i myślałam: właśnie tego chcę. Nic wielkiego. Po prostu dziecko skaczące po kałużach. Po prostu rękę w ręce.
Michałowi nic nie powiedziałam tego wieczoru. Powiedziałam tylko, że tęsknię. Odpowiedział, że niedługo wraca. I dodał, że mnie kocha. Wierzyłam mu. Zawsze wierzyłam.
Potem przyszła ta tydzień, która wszystko odmieniła.
W środę zadzwoniła Ola Domańska, szkolna przyjaciółka. Jej głos był ostrożny, jakby dźwigała ciężar i bała się go upuścić.
Kasia, słyszałaś, co gadają?
Co takiego?
O tobie. W przychodni, u fryzjerki na Kościuszki. Mówią, że… że masz innego. Kogoś.
Zamilkłam na trzy sekundy. Tyle wystarczyło, żeby wiedzieć, kto zaczął. Nie musiałam długo się zastanawiać.
Skąd to, Ola?
Zawahała się.
Szeptają, że mama Michała powiedziała… Joli z Zakładu na urodzinach… Kasia, ja oczywiście nie wierzę. Po prostu wiedz.
Wiem, dzięki.
Nie płakałam. Siedziałam na kanapie i nie rozumiałam, za co. Niczego jej nie zrobiłam. Nigdy nie odpowiadałam złośliwie, nie sprzeciwiałam się. Nawet prezenty dawałam jej takie, jakie lubi, bo pytałam Michała wcześniej. Zawsze mówiłam pani Ireno, nawet w myślach.
Za co mnie tak nienawidziła? Za to, że jestem żoną jej syna? Że nie mogę urodzić? Że za zwyczajna, za prosta? Michał – inżynier, kierownik działu, z perspektywami. A ja: nauczycielka edukacji wczesnoszkolnej w podstawówce na Gagarina. Może o to chodziło?
Nie znalazłam odpowiedzi. Nigdy.
W piątek pojechałam do kliniki Nadzieja na wizytę. Ze swoją lekarką, doktorą Sylwią Sokołowską, znałyśmy się jak rodzina tyle razem przeszłyśmy. Cicha, życzliwa kobieta. Po każdym nieudanym programie IVF szukała nowego sposobu, sprawdzała, tłumaczyła. Nie znajdowano przyczyn. Zdrowa ja, zdrowy Michał. Niewyjaśniona niepłodność. Lekarze rozkładali ręce: Po prostu próbujcie dalej.
Czekałam w kolejce, kartkowałam magazyn, nie czytając. Obok dziewczyna z brzuszkiem, promiennie szczęśliwa. Patrzyłam na nią bez zazdrości. To ważne. Po prostu cicho chciałam tego samego.
Nagle usłyszałam znajomy głos. Odwróciłam się i zobaczyłam Michała przy recepcji, z torbą na ramieniu, w szarej kurtce tej, którą mu kupiłam dwa lata temu.
Michał?
Spojrzał zaskoczony, po chwili do mnie podszedł, przytulił mocno, wtuliłam się w jego kurtkę, poczułam zapach drogi, zmęczenia, domu.
Miałeś wrócić za trzy dni…
Udało mi się szybciej. Chciałem ci zrobić niespodziankę. W domu cię nie było, nie odbierałaś telefonu.
Telefon miałam w torbie.
Domyśliłem się, gdzie mogłaś być.
Usiedliśmy na boku. Nie wytrzymałam i opowiedziałam mu wszystko: teczkę z pozwem, plotki o rzekomej zdradzie, o tym, że udaję, jakby nic się nie działo.
Słuchał w milczeniu. Widziałam, jak napinają mu się mięśnie szczęki. Wiedziałam, co to znaczy tłumi emocje, wszystko w sobie.
Czemu mi nie powiedziałaś od razu? spytał w końcu.
Nie chciałam cię obciążać.
Kasiu.
Michał, ciągle wyjazdy, zmęczony jesteś, ja…
Kasiu powtórzył, a po tym Kasiu wiedziałam, że się nie złości, tylko martwi. Jestem twoim mężem, to po pierwsze. Po drugie już dawno powinniśmy o mamie porozmawiać poważnie. Wiem, że… nie zawsze…
Ona mnie nie znosi, Michał.
Nie odpowiedział od razu. To już była odpowiedź.
Potem Sylwia zaprosiła mnie do gabinetu. Michał poszedł ze mną. I wtedy zdarzyło się coś, czego się nie spodziewałam.
Lekarka była spięta, zerkała w monitor, potem na nas, znów w monitor, kartkowała moją historię choroby.
Kasiu, powiem wprost: poza naszymi programami przyjmowałaś jakieś leki na własną rękę? Bez moich zaleceń?
Nie. Nigdy. Zawsze tylko według waszych wskazań.
Kiwnęła głową, powoli.
Dwa lata temu ktoś zwrócił się do nas z propozycją… współpracy. Żeby delikatnie korygować twoje wyniki. W zamian za wynagrodzenie.
W gabinecie zrobiło się cicho.
Odmówiłam dodała. Ale pierwsza klinika, gdzie miałaś dwa pierwsze programy… tam nie odmówiono. Mam koleżankę, która tam pracowała. Powiedziała mi ostatnio prawdę. Sumienie ją gryzło.
Michał wstał.
Kto to zlecił?
Sylwia spojrzała na niego, potem na mnie, znów na niego.
Nie wiem na pewno. Kobiecy głos, starszy, pewny siebie. Numer zastrzeżony.
Usłyszałam, jak Michał powoli wypuszcza powietrze. Gapiłam się w okno za lekarką na maleńki dziedziniec z samotną brzózką.
Pomyślałam, że może zwariowałam. Bo przecież coś takiego nie powinno się wydarzyć. By matka. Własna matka… To niewyobrażalne. A jednak w środku wiedziałam to od dawna.
Musimy porozmawiać powiedział Michał.
Wyszliśmy z kliniki. W samochodzie długo nie odpalał silnika, patrzył przed siebie, na mokrą ulicę.
Michał…
Daj mi minutkę, proszę.
Milczałam, za oknem padał deszcz. Krople spływały po szybie.
To ona powiedział w końcu cicho.
Nie jestem pewna…
Ja wiem. Bo rok temu opowiadała, że zna lekarzy, którzy się nami przejmują, a ja myślałem, że próbuje być pomocna. Nawet przez myśl mi nie przeszło…
Zamilkł.
Mój Boże, Kasia. Cztery lata.
Nie płakałam. Już wtedy umiałam nie płakać, gdy najbardziej bym chciała. Chwyciłam jego dłoń na kierownicy. Dłoń do dłoni.
Co robimy? spytałam.
Odwrócił się.
Wierzysz mi, że nic nie wiedziałem?
Spojrzałam mu w oczy. Brązowe, zmęczone, z czerwonymi żyłkami po nieprzespanych nocach w delegacji. Mój dom.
Wierzę powiedziałam. I to była prawda.
Długo rozważaliśmy, co dalej. Pójść od razu na policję? Ale z czym? Z niepotwierdzoną rozmową lekarki? Z pozwem, którego nie podpisałam? To nie sprawa karna. Słowo kontra słowo.
Potrzebne dowody.
Przyszła mi na myśl Ola. Jej domek na działkach w podwarszawskim Józefowie, trzydzieści kilometrów od miasta. Nie sprzedała, nie zajmowała się nim, ale klucze miałam jeszcze z tamtego lata. Mówiła, że kiedyś wyremontuje na starość.
Musimy zniknąć powiedziałam.
Gdzie?
Tam, gdzie nie złapie nas od razu. Gdzie pomyślimy spokojnie i przygotujemy się. Bo jeśli pójdziemy do niej na wprost, wszystko wywróci. Umie to. Wiesz.
Wiedział. Kiwnął głową.
W domu spakowałam się w dwadzieścia minut: ubrania na kilka dni, ładowarki, dokumenty. Michał wziął laptopa i papiery. Nikt nas nie widział. A nawet jeśli, to kogo to dziś obchodzi.
Zadzwoniłam do Oli.
Ola, nie pytaj, czy klucz z Józefowa nadal pasuje?
Oczywiście. Kasia, wszystko ok?
Nie bardzo. Powiem potem.
Jedźcie. Drewno w szopie, gaz jest, koce w szafie, tylko myszy mogą być sprawdź kąty.
Dzięki.
Kasia… tylko uważaj, dobra?
Nie zapytałam, o co chodziło. Zrozumiałam bez słów.
Wyjeżdżaliśmy po zmroku. Deszcz się nasilił. Michał prowadził bez słowa, ja patrzyłam przez boczną szybę na światła mijane w ciemności. Bałam się nie drogi czy ucieczki, tylko tego, że ktoś może zrobić coś takiego komuś z rodziny.
W rodzinie toksyczne relacje czytałam o tym kiedyś w Zwierciadle: psikologiczne teksty, wydawały się o kimś obcym. Okazało się o mnie.
Domek był zimny, ale cały. Pachniało starym drewnem, jesienną wilgocią. Michał rozpalił piecyk, znalazłam koce. Piliśmy herbatę w kubkach Oli z widoczkiem młyna i rozmawialiśmy. Po raz pierwszy od dawna szczerze, do końca.
Powiedz mi wszystko od początku poprosił. Szczegóły.
Opowiedziałam o drobnych ukłuciach, kiedyś je zauważałam, ale nie łączyłam. O tym, jak zawsze dzwoniła w dzień transferu, a ja odbierałam, bo nie chciałam wyjść na niegrzeczną. O pierwszej klinice, Gwiazdka lekarz wiecznie rozkojarzony, protokoły przez drobiazgi się zawalały: raz sprzęt, raz badania nie dotarły, innym razem złe leki. Myślałam: pech, normalna sprawa.
Michał słuchał, czasami zamykał oczy.
Mówiła mi, że źle się odżywiasz. Że się niepotrzebnie denerwujesz. Lekarze, podobno, coś jej szepczą, że przez ciebie.
A ty wierzyłeś?
Długo milczał.
Nie wierzyłem. Ale i nie wykluczałem. Po prostu liczyłem, że samo się ułoży. Tchórz.
Nie. Po prostu ją kochasz. To nie to samo.
Spojrzał na mnie z taką troską, aż ścisnęło mnie w gardle.
Rano zaczęliśmy planować. Jasne było jedno: jeśli podejdziemy do niej z zarzutami, wyprze się. Potrafi manipulować tak, że na końcu zaczynasz wątpić w siebie. Przeżyłam to już nieraz.
Potrzebny był dowód. Jej głos. Jej słowa.
Przyjedzie powiedział Michał twardo. Gdy tylko zorientuje się, że zniknęliśmy, pojmując, że wróciłem szybciej. Irena zawsze znajduje. To kwestia kontroli.
Sprawdziliśmy kilka razy dyktafon w jego telefonie. Działał świetnie, niewidoczny. Umówiliśmy się, że rozmowę poprowadzę głównie ja. Zadawać pytania, słuchać.
Czekaliśmy trzy dni w tym domku: trzaskały deski, pachniało ogniem. Rozmawialiśmy, gotowaliśmy, wychodziliśmy do lasu. W te trzy dni wydarzyło się coś nowego między nami bez maski, bez lęków. Samo sedno.
Wieczorem Michał objął mnie od tyłu w kuchni:
Przeprowadzimy się. Po wszystkim. Zaczniemy gdzie indziej.
Serio?
Tak. Dawali mi pracę w Gdańsku, bałem się zostawić mamę. Teraz myślę inaczej.
Nic nie powiedziałam, objęłam jego dłoń.
Przyjechała czwartego dnia, w niedzielę po południu. Samochód usłyszeliśmy jeszcze na dojeździe. Michał uruchomił dyktafon i schował do kieszeni koszuli.
Gotowa?
Tak odpowiedziałam i to też była prawda.
Weszła bez pukania, jak do siebie. Spojrzała najpierw na Michała, potem na mnie. Oceniła wzrokiem.
Michał. Nie wiedziałam, że tu jesteś.
Jasne. Myślałaś, że dalej w delegacji.
Przeniosła spojrzenie na mnie.
Kasia, po co go tu ciągniesz? Coś mu nagadałaś?
Tylko prawdę, pani Ireno.
Co niby wiesz? Wymyślasz, nerwy masz, lekarze mówili…
Jacy lekarze? Ci, którym pani płaciła, by nasze leczenie nic nie dało?
Zawahanie. Króciutkie, ale widoczne.
Co ty za bzdury mówisz? jej głos stwardniał.
Bzdury? Pani pamięta doktorą Marinę Gajewską z Gwiazdki? Dwa lata temu tam pani była.
Zamilkła.
Ona opowiedziała Sylwii. Dostała propozycję i się zgodziła. Proszę, powiedz mi wprost to prawda?
Zwariowałaś.
Mamo powiedział Michał, a w głosie było tyle emocji, że nawet nie spojrzałam na niego znam cię całe życie. Powiedz prawdę.
Coś w niej pękło. W środku, nie zewnętrznie.
Robiłam to dla ciebie powiedziała już tylko do Michała. Ona nie jest dla ciebie kobietą. Zwykła, bez kontaktów, bez wykształcenia… Jesteś wart więcej. Włożyłam w ciebie tyle…
Mamo.
Chciałam, żebyś sama zrozumiał. Bez kłótni. Byś doszedł do wniosków sam. Przecież nikomu nie stała się krzywda…
Nikomu nie stała się krzywda powtórzyłam obcym głosem. Cztery lata, miesiąc po miesiącu nadzieja i upadek. Zastrzyki, badania, dieta, zero kawy, brak snu. Płakałam pod prysznicem, bo myślałam, że to moja wina. Że nie zasługuję. Nikomu nic?
Patrzyła mi prosto w twarz. I pierwszy raz zobaczyłam w niej coś innego niż kalkulację. Coś prawdziwego.
Ukradła mi pani cztery lata. I mówi, że to dla mojego dobra.
Jestem jego matką wyszeptała cicho.
A ja żoną odpowiedziałam.
Michał dołączył do mnie, ramię w ramię.
Nagraliśmy całą rozmowę. To już nie są słowa przeciwko słowom.
Patrzyła na niego, jakby widziała pierwszy raz.
Oddasz to na policję? zapytała rzeczowo.
Tak.
Jestem twoją matką.
Wiem.
Poczekała chwilę, odwróciła się do drzwi.
Proszę poczekać powiedziałam. Sama nie wiem czemu.
Zatrzymała się, nie spojrzała.
Kiedykolwiek go kochała pani naprawdę? Czy tylko chciała zatrzymać przy sobie?
Nie odpowiedziała. Odeszła. Trzasnęły drzwi.
Michał stał chwilę w miejscu po niej, potem przetarł twarz, wyłączył dyktafon.
Dzwonię do Jacka powiedział. Jacek, przyjaciel od liceum, teraz w policji. Powie, co z tym zrobić.
Dobrze.
Wyszłam na ganek. Było zimno, pachniało mokrą sosną. Jej samochodu nie było już widać. Na drodze tylko ślady kół na mokrym piasku.
Stałam i oddychałam.
Reszta nie zależała już od nas. Nagranie. Zeznania Sylwii. Zeznania Mariny. Okazało się, że pieniądze to nie wszystko, sumienie czasem boli.
Irenę zatrzymano po dwóch tygodniach, w jej mieszkaniu. Dowiedziałam się od Jacka, który zadzwonił do Michała. Michał długo siedział z telefonem w ręku, patrzył w ścianę.
Jak się czujesz? spytałam.
Nie wiem powiedział szczerze.
To normalne, nie wiedzieć.
To moja matka, Kasiu.
Wiem, Michał.
Chodził po pokoju, sięgnął po książkę z półki, odłożył.
Najgorsze, że mnie to nie szokuje. Że gdzieś w środku wiedziałem, do czego jest zdolna… i nie chciałem widzieć. To przecież mama… Takie rzeczy się nie dzieją, myślałem.
Na tym polega toksyczność powiedziałam. Nie wali z grubej rury. Po cichu przestajesz ufać sobie.
Spojrzał na mnie.
Czy wszystko rozumiałaś?
Nie. Po prostu bardzo się zmęczyłam, Michał. Zmęczenie czasem uczy człowieka więcej niż książki. Albo czyni cynikiem. Sama nie wiem.
Wyprowadziliśmy się po trzech tygodniach, do mieszkania już nie wróciliśmy. Michał odebrał rzeczy, gdy byłam u Oli. Oddaliśmy klucze właścicielowi, pojechaliśmy do Gdańska.
Tam jesień była cieplejsza, inna. Palmy nad Motławą, co wydawało mi się nierzeczywiste. Wynajęliśmy mieszkanie w spokojnej dzielnicy. Michał zaczął pracę. Ja przez jakiś czas nie pracowałam porządkowałam dom, chodziłam na bazarek, gotowałam zupy, oswajałam nowe miasto.
Sylwia poleciła mi swoją koleżankę, doktorę Joannę Malinowską. Konkretna, ciepła, powiedziała od razu: Nie wolno się poddawać. Z nami się uda.
Zrobiliśmy od nowa badania. Transparentnie. Bez oszustw, łapówek, sabotażu.
Program zadziałał za trzecim razem.
W lutym się dowiedziałam. Michał był przy mnie w domu. Stałam w łazience z testem w dłoni, patrzyłam na dwie kreski, potem podałam mu ten test bez słowa. On patrzył długo, a potem podniósł na mnie oczy czerwone ze wzruszenia.
Kasia…
Tak odpowiedziałam.
Objął mnie mocno, aż zabrakło mi tchu. Ale nie chciałam, żeby puścił.
Staś urodził się w październiku. Trzy i pół kilo, pięćdziesiąt cztery centymetry. Ciemne włoski i poważna mina; cały oddział się śmiał, że uczony się urodził.
Płakałam. Nie z bólu, choć bolało. Bo gdy położyli mi go na piersi, cały ciężar ostatnich lat zrobił się lżejszy.
Nie zniknął. Tych rzeczy nie da się wymazać. Ale nie są już najtrudniejsze.
Michał stał obok, trzymał mnie za rękę. Nadal to robił jak wtedy przy klinice w samochodzie.
Staś miał trzy miesiące, gdy pozwoliliśmy sobie na pierwszy spokojny wieczór. Spał. My piliśmy herbatę w kuchni, świeczka na parapecie. Za oknem szumiała jesienna Gdańsk.
Michał zaczęłam.
Hm?
Myślisz czasem o niej?
Nie pytał, o kogo chodzi. Wiedział.
Czasem. Coraz rzadziej.
Ja też. Myślę: jak to możliwe? Potem patrzę na niego skinęłam głową w kierunku pokoju, gdzie spał Staś i myślę: ważne, że jesteśmy tu, żywi.
Złościsz się na mnie? spytał cicho, jak ktoś, kto długo chciał zapytać, lecz się bał.
Za co?
Za to, że nie widziałem, albo nie chciałem widzieć? Tyle lat.
Zastanowiłam się. Szczerze.
Nie. Nie złoszczę się. Ale coś jest maleńka drzazga. Nie boli, ale wiem, że tam tkwi.
Kiwnął głową. Bez tłumaczenia po prostu przyjął.
Szczerze powiedział.
Staram się być szczera. Zmęczyłam się udawaniem, że wszystko w porządku.
A jest dobrze?
Prawie tak. On zdrowy, ty przy mnie, mamy dom. Objęłam filiżankę dłońmi, ogrzałam palce. Po prostu jesteśmy inni. Nie wiem, czy to na dobre, czy na złe. Może po prostu tak musi być.
Patrzył na świeczkę. Płomień drgnął.
Pamiętasz w Józefowie na ganku, gdy odeszła?
Pamiętam.
Patrzyłem na ciebie przez okno i myślałem: Jak ona to dźwiga?. Tyle lat, tyle walki a ona trwa.
Często się łamałam. Tylko nie przy tobie.
Wiem. Przepraszam.
Michał położyłam dłoń na jego Oboje mogliśmy postępować inaczej. Nie dzielmy już, kto bardziej winny.
Z pokoju dobiegł cichy dźwięk: Staś przez sen wymamrotał coś pod nosem. Oboje zamarliśmy.
Cisza.
Śpi powiedział Michał.
Śpi powtórzyłam.
Milczeliśmy tym dobrym milczeniem, co bywa tylko między bliskimi. Gdy nie potrzeba słów, a nie chce się ruszać.
Szczęśliwa jesteś? zapytał nagle.
Pomyślałam. Naprawdę, nie dla efektu.
Tak. Tylko szczęście jest teraz innego smaku, niż myślałam. Myślałam, że to wtedy, gdy nic nie boli. Ale to wtedy, gdy wszystko jest dobrze, choć trochę boli. A ty i tak nie chcesz, żeby dzień się skończył.
Uśmiechnął się powoli, jak ktoś, kto dawno się śmiać oduczył.
Smaczne szczęście powiedział.
Tak przytaknęłam. Może z nutką goryczy, ale dobre.
