Witold stał pośrodku przestronnego, zalanego miękkim światłem salonu i patrzył na żonę z pobłażaniem. Czuł się, jakby właśnie wygrał główną wygraną w Lotto. Pięćdziesięciolatkowi wydawało się, że jest właśnie w szczytowej formie, a wielkie zmiany w życiu osobistym dodawały mu pewności zwycięzcy.
— Grażyno, bez dramatyzmu — powiedział aksamitnie, choć z lekkim tonem wyższości, zapinając guzik marynarki. — Jesteśmy dorośli. Poznałem inną kobietę. Może się domyślałaś, nie wiem. Krótko mówiąc, ona ma trzydzieści lat i to są prawdziwe uczucia. Nie chcę grać w podwójną grę, więc mówię wprost: rozwodzimy się i od dzisiaj już ze sobą nie mieszkamy.
Czterdziestopięcioletnia Grażyna siedziała w skórzanym fotelu. Efektowna, pewna siebie, nie załamywała rąk, nie biegła po walerianę i nie próbowała się kłócić.
Grażyna w milczeniu popiła kawę z porcelanowej filiżanki i czekała na ciąg dalszy. Jej spokój trochę wytrącił Witolda z równowagi, ale szybko się pozbierał.
— Mieszkanie, jak pamiętasz, jest moje. Kupione przed ślubem — podkreślił ostatnie słowo, jakby wbijał gwóźdź. — Nie jestem bestią, żeby wyrzucać cię na bruk w nocy. Daję ci dwa dni na spakowanie się. Weekend należy do ciebie. Wyjadę z Kingą za miasto, żeby nie przeszkadzać ci w pakowaniu. W poniedziałek rano wpadamy z nią tutaj. Jej nie są potrzebne twoje łzy, histeria ani cudza energia w domu. Mam nadzieję, że zdążysz opróżnić teren?
— Do poniedziałku? — głos Grażyny pozostał spokojny. — Jak najbardziej. Wystarczą mi dwa dni.
Witold z satysfakcją skinął głową. Podobało mu się, że rozwód przebiega tak cywilizowanie. Zawsze uważał się za wspaniałomyślnego facet.
Wspaniałomyślność Witolda kończyła się jednak dokładnie tam, gdzie zaczynały się jego finanse. Przez piętnaście lat małżeństwa nie przepuszczał okazji, żeby przypomnieć, że Grażyna wprowadziła się „na jego teren”.
Tyle że ten „teren” piętnaście lat temu był ponurą betonową skrzynią z trzema pokojami, w której nie było mebli, a nawet śladu przytulności. Witold wtedy dumnie mówił, że liczą się metry kwadratowe, a spać można na materacu. Był patologicznie skąpy w kwestii domu. Wszystkie prywatne pieniądze odkładał na drogie samochody, które przezornie rejestrował na swoją matkę, Apolonię.
Grażyna, kobieta z niezłymi dochodami i nienagannym gustem, w spartańskich warunkach mieszkać nie zamierzała. Potrzebowała komfortu. W pierwszych miesiącach małżeństwa od podstaw urządziła całe mieszkanie ze swoich oszczędności.
To ona zamawiała meble do pokojów i włoską zabudowę kuchenną w klasycznym stylu, który nigdy nie wychodzi z mody. To ona dobierała solidny sprzęt AGD, płaciła za ułożenie drogiego parkietu, kupowała żyrandole i szyła na zamówienie ciężkie firany idealnie pasujące do wnętrza.
Potem Grażyna znalazła sobie hobby — antyki. Przez całą małżeństwo powoli dokupywała drobne, pełne uroku przedmioty. Witold tylko pobłażliwie się uśmiechał: „Twoje pieniądze, twoje zbieracze kurzu. Baw się. Te muzealne rupiecie są mi niepotrzebne”.
Jednak mimo to poprosił matkę, żeby przyjechała w weekend, kiedy Grażyna będzie się pakować.
— Mamo, rozwodzimy się. Wszystko będzie cywilizowanie. Ale na wszelki wypadek dopilnujesz Grażyny, żeby nie wyciągnęła czegoś extra z mojego domu.
— Oczywiście, Witusiu. Zawsze jestem po twojej stronie — zapewniła Apolonia.
Los jednak lubi ironię. W sobotę rano, kiedy matka Witolda zbierała się do syna, nagle skoczyło jej ciśnienie. Trzeba było wezwać pogotowie, a lekarze stanowczo zalecili leżenie. Kontroler wypadł z gry.
Witold tymczasem pakował skórzaną torbę i przy okazji wydawał żonie ostatnie wskazówki.
— A więc, Grażyna — zatrzymał się na środku przedpokoju, rozglądając się po swoim królestwie. — Zabierz ubrania, kosmetyki, te swoje wazoniki. Tylko bez wandalizmu.
Grażyna oparła się o framugę i skrzyżowała ręce na piersi.
— Co dokładnie masz na myśli, mówiąc wandalizm?
— Wbudowanego sprzętu nie ruszaj. Jest zamontowany pod tę kuchnię, więc teraz jest częścią mojego mieszkania. Piekarnik, zmywarka, wszystko zostaje na miejscu, przywykłem do nich. I ta antyczna komoda w sypialni też zostaje.
— Komoda? — Grażyna uniosła lekko brwi. — Przecież nazywałeś ją drzewem.
— Kinga ją polubi — uciął Witold. — Zresztą jest zachwycona wystrojem. Mówi, że mam świetny gust. Więc nie psuj wnętrza.
Kinga rzeczywiście była zachwycona. Trzydziestoletnia administratorka salonu kosmetycznego wierzyła, że wyciągnęła szczęśliwy los. Witold wydawał jej się majętnym, statecznym estetą. Na wszystkich zdjęciach w mediach społecznościowych pozował nonszalancko w głębokim skórzanym fotelu, na tle drogich obrazów albo oparty o tę właśnie rzeźbioną komodę. Kinga nie miała wątpliwości, że wprowadza się do luksusowych apartamentów u bogatego faceta, który zapewni jej dostatnie życie.
— Jak sobie życzysz, Witoldzie — na ustach Grażyny pojawił się ledwo dostrzegalny, chłodny uśmiech. — Zabiorę tylko swoje.
— No i świetnie. Cieszę się, że obyło się bez histerii. Zawsze wiedziałem, że jesteś mądra i nie będziesz szła z motyką na słońce. Kluczy nie zostawiaj; w poniedziałek po prostu wymienię zamki — podniósł torbę i wyszedł, zamykając za sobą drzwi, w oczekiwaniu na triumfalny powrót z nową żoną.
Gdy Witold z Kingą rozgościli się w hotelu SPA pod miastem, dostał wiadomość od matki.
— Wituś, nie mogę się do ciebie dodzwonić. Mam skok ciśnienia, była karetka. Nie dam rady pojechać do ciebie i dopilnować Grażyny.
Witold zaklął. Nie mógł i nie chciał rezygnować z wypoczynku z nową ukochaną. „Grażyna nie będzie nic wynosić. To nie jej typ” — pomyślał i odpisał matce zdawkowo, żeby się oszczędzała.
Tymczasem Grażyna, zaraz po wyjściu Witolda, wykręciła numer, który przygotowała sobie poprzedniego wieczoru.
— Dzień dobry, nazywam się Grażyna. Dzwoniłam wczoraj. Tak, adres ten sam. Czekam za godzinę. Potrzebuję największego samochodu, jaki macie w parku. Tak, z narzędziami. Do zdemontowania będzie sporo.
Po tym telefonie potwierdziła rezerwację magazynu na przechowanie rzeczy. W dwa dni, które wyznaczył jej były mąż, znalezienie dobrego, wolnego mieszkania na dłuższy wynajem graniczyło z cudem. Grażyna postanowiła, że na jakiś czas zamieszka u matki, a potem się rozejrzy.
W południe do mieszkania weszło sześciu rosłych mężczyzn w kombinezonach roboczych. Razem z nimi przyjechał elektryk i specjalista od montażu i demontażu mebli.
— Od czego zaczynamy, szefowo? — rzeczowo zapytał brygadzista, rozglądając się za skalą pracy.
— Zaczynamy od wszystkiego — odpowiedziała spokojnie Grażyna. — Zdejmujemy fronty kuchenne. Wyciągamy płytę, piekarnik, okap, mikrofalówkę i zmywarkę. Potem meble tapicerowane, cała sypialnia. Antyki pakujemy w potrójną folię bąbelkową, każdy róg sprawdzę osobiście.
Praca zawrzała. Po mieszkaniu niósł się warkot wkrętarek i szelest taśmy pakowej. To nie była histeryczna przeprowadzka obrażonej żony — to była precyzyjna, bezwzględna operacja logistyczna. Grażyna dowodziła z gracją wodza.
Z okien zniknęły ciężkie aksamitne zasłony, ze ścian zniknęły obrazy. Elektryk odłączał i zdejmował drogie żyrandole oraz kinkiety, zostawiając w miejscach oświetlenia zwykłe żarówki.
Drogi parkiet głucho skrzypiał pod ciężkimi butami tragarzy, którzy wynosili skórzaną kanapę, szafę, rzeźbioną komodę i sprzęt AGD. Mieszkanie błyskawicznie traciło swój blask, stając się z powrotem tą samą dudniącą, betonową skrzynią sprzed piętnastu lat.
Wieczorem w sobotę ogromny furgon zaparkowany pod blokiem był wypchany po dach. Brygadzista, ocierając pot z czoła, wszedł na górę ostatni raz. Grażyna stała pośrodku kompletnie ogołoconej kuchni.
— Szefowo, problem — powiedział mężczyzna, łapiąc oddech. — Do furgonu nie wejdzie już nawet pudełko zapałek. Zapakowaliśmy pod samą górę, drzwi ledwo domykam. Zostały stół i taboret. Sprowadzać drugi samochód tylko dla nich?
Grażyna spojrzała na porządny drewniany stół i stojący obok niego samotny taboret.
— Nie trzeba — uśmiechnęła się. — Zostawcie. To będzie mój pożegnalny prezent dla nowożeńców. Muszą mieć przecież na czym budować swoją świetlaną przyszłość.
Jeszcze raz omiotła wzrokiem gołe ściany z wystającymi przewodami, po czym wyszła, zamykając za sobą drzwi.
Poniedziałkowy poranek był słoneczny. Witold zaparkował przed blokiem, otworzył Kindze drzwi i pomógł wyciągnąć walizki. Szykowała się, żeby przekroczyć próg luksusowego mieszkania w roli nowej pani domu.
— No i jesteśmy w domu, kochanie — powiedział uroczyście, przekręcając klucz w zamku.
Otworzył drzwi i wpuścił Kingę przodem. Zrobiła dwa kroki w przedpokoju. Stuk-stuk. Dźwięk obcasów odbił się głuchym, przykrym echem po pustym mieszkaniu.
Kinga zamarła. Witold, idący z tyłu, wpadł na nią i z irytacją uniósł wzrok. Słowa uwięzły mu w gardle.
Przed nimi rozciągało się zupełnie puste mieszkanie. W salonie nie było mebli, telewizora, obrazów ani firan. Zamiast kryształowego żyrandola pod sufitem smętnie dyndała goła żarówka. Z sypialni ziała pustka — ani łóżka, ani antycznej komody, która tak się podobała Kindze.
Witold zszokowany popędził do kuchni. Tam, gdzie w piątek stała kosztowna włoska zabudowa ze sprzętem, teraz ziały podejścia do rur i czarne puszki z kablami.
Na środku tej dzwoniącej ciszy stał jeden stół i jeden taboret. Na stole matowo błyszczały klucze Grażyny.
— Witold… — głos Kingi przeszedł w cienki pisk. Odwróciła się powoli, na jej twarzy pojawił się wyraz niedowierzania i wściekłości. — Co to jest? Gdzie wszystko?! Gdzie meble?! Gdzie sprzęt?!
— Grażyna… — wykrztusił oszołomiony Witold, wodząc wzrokiem od podłogi do pustych ścian.
— Mówiłeś, że masz gotowe mieszkanie! Mówiłeś, że będziemy żyć w komforcie! Mamy spać na tym taborecie na zmianę? Zamawiaj teraz nowe meble!
Witold przełknął ślinę. Doskonale wiedział, że pieniędzy na nowe meble, zwłaszcza w takim standardzie, nie ma. Oszczędności trzymał w samochodzie zapisanym na matkę, a do następnej wypłaty zostały dwa tygodnie. Żeby choć tanio urządzić trzypokojowe mieszkanie, musiałby wziąć ogromny kredyt. Tej nocy czekało ich spanie na podłodze albo jazda do wynajmowanej kawalerki Kingi.
Oparty o ścianę przypomniał sobie słowa Grażyny z ostatniej rozmowy: „Zabiorę tylko swoje”. I była mu wierna: nie tknęła jego ścian. Zabierała wyłącznie to, co należało do niej…
Wiecie, mnie zawsze szczerze śmieszyły te tekturowe cierpienia z tanich melodramatów. Ach, on przyprowadził inną! Zbiorę walizeczkę, dumnie uniosę głowę, otrę łezkę i odejdę w zachód słońca, zostawiając im wszystko, co zostało wywalczone własnym trudem.
Z jakiej racji dorosła, ustabilizowana kobieta miałaby finansować czyjeś szczęście? Duma to nie jest wyjście z jedną walizką i wielkodużne podarowanie byłemu swojego komfortu. Duma to zabrać swoje, kupione za swoje ciężkie pieniądze, i zostawić bezczelnego dokładnie z tym, na co zasłużył. Witold tak się chwalił swoimi „przedmałżeńskimi metrami”? Proszę bardzo, Grażyna zwróciła mu jego betonową skrzynię w oryginalnym stanie. Miłego urządzania, kochani.
